Séjour où des corps vont cherchant chacun son micheton. Assez baba pour permettre de clamser en vain. Assez restreint pour que toute barbouze soit vaine. C'est l'intérieur d'un fute canon ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la partouze. Rouste. Sa tire. Son rigolo. Sa cavale comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la planque totale émettaient chacun sa comprenette. Le pétard qui l'agite. Il se grouille de loin en loin tel un papelard sur sa fin. Tous se caltent alors. Leur pépin va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout frime.
Bidouille (Nordmann)
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